Jour n°1 : Ça y est, je suis passé de l’autre côté. "Un bon séjour" qu’il m’a dit. Toute ma vie à faire des zigzags, fallait bien que je glisse un bon coup. Je n’ai même pas peur, je ne suis même pas stressé. La promenade ? Une cour remplie de belles histoires. Des regards sombres qui cachent plus de peur que de haine. Rien de pire que la peur, elle est imprévisible. J’essaye de me souvenir où tout a commencé. J’ai pourtant eu une bonne éducation. Mes premiers souvenirs de violence remontent à ces après-midi à la salle de jeux. Mon père me laissait assommer ces foutues taupes pendant des heures. J’avais 6 ans, alors frapper des trucs armé d’un marteau pour canaliser mon hyperactivité, c’était bien vu. Dix ans plus tard, les pavés frôlaient les cheveux de la boulangère pour finir leur course dans le tableau de bord de la Mondeo des civils. Quoi de mieux que d’exploser des pare-brises de police pour canaliser l’énergie enclavée dans mon corps de jeune homme de seize ans. L’histoire se répète toujours. Je suis peut-être pas si gentil que ça au final.